Pesnik se razkrije skozi poezijo, ne kot ideja, dandanes niti ne več kot pesniški izraz. V esenci ustvarjanja so poezija, pisalo in pesnik eno, združeni v iskanju ravnotežja med intonacijo duha in čustev. Med njimi se odvija drzna, neizbežna dinamika, v kateri je pesnik tankočuten prehod med resničnostjo in sanjami. Navedeno velja za pisavo Ivane Komel, ki nas prepriča s svojstveno neposrednostjo, nepopustljivo bojevitostjo in senzibilnostjo. Pesničin tisočkrat predihan zrak se v njeni poeziji transformira v živ, avtentičen jezik, ki raste iz globoke občutljivosti do sveta in besede. S preciznimi verzi vzpostavlja intimni dialog s sleherno razpoko življenja in neprizanesljivo odstira temne fragmente človekovega vsakdanjika, njegovih izjalovljenih sanj in družbene izumetničenosti. Zato njeno pisanje ni niti všečno niti obzirno do bralca, kot ni konvencionalen njen slog ubesedovanja.
Abeceda majhnih zgodb je zbirka, ki nas vrača k temeljnemu in poziva k poslušanju človekove biti. Ta se nepretenciozno in subtilno lomi od »črke« do »črke«, skozi sleherni val življenja: »Tudi telo se kruši z leti.« V procesu ničenja se avtorica rešuje z ognjevito in neizprosno pisavo. Z njo bralca ne vabi, ne boža, kar bi ob »abecedi« in »majhnih zgodbah« sicer pričakovali. Otvoritvena pesem pahne bralca v krik, v mraz in krč. Varni pesniški zidovi so zrušeni v začetnih korakih. Človek, ki je ob rojstvu vržen v družbena razmerja, se zave, da je obljuba o svobodi laž. V neizogibnem samorazkritju ne gre zgolj za soočenje z iluzijami, strahovi in bolečino človeštva, saj lirski subjekt niti nima več kaj izgubiti. Pesnica se sooča z »abecedo« človeškega bivanja, ki ga pišejo na videz nepomembne zgodbe »drobnega« človeka. V svojih notranjih bojih vzdržuje kondicijo in išče smisel bivanja, ki se razkriva skozi spoznanje o minljivosti.
Ivana Komel v Abecedi majhnih zgodb avtentično raziskuje neposrednost pesniškega izraza in ga privede do najvišje točke, kar sicer poznamo že iz njenih prejšnjih pesniških zbirk. Na njegovem vrhu se sprehodi in spretno poigra s (samo)ironijo, zna se ponorčevati iz lastne sence, človeške naivnosti in zaslepljenosti. Ob vsem tem pa iz njene poezije diha nepokvarjenost otroškega duha, ki pesnico navkljub sesutim idealom, nosi proti prihodnosti: »Zbudila se je na trdi žimnici / in točno vedela, / da je resničnost / drugačna od sanj.« »… in vsi tisti atomi razpadejo v / udrtino v času in prostoru. // Razpadejo v fragmente spominov, / v nekaj nepomembnih zgodb, / ki se bodo s časom // razgubile in / izginile v nič.«
Glorjana Veber
Fotografija
Na fotografiji je videti trudna.
Ne v smislu,
kot se je mama večkrat pošalila
ob spominu na čas,
ko ni poznala dovolj jezika in
jo je po nočni sodelavka vprašala,
če je trudna.
Mama je takrat šokirano zatrdila
»Ne, ne, ne daj Bože!«
in šele po nekaj minutah
spoznala svojo napako
ter umirjeno pritrdilno odgovorila.
Ne.
Videti je utrujena do kosti.
Postavljena ob stavbo,
oropano osebnosti,
so se njena povešena ramena,
roki, napeti kot struna,
uprti v tla, poraščena s plevelom,
izžeti obraz in
žalostne, rdeče oči,
kot po joku,
pa vendar s tako praznim pogledom,
ujeli v objektiv,
kot da je že takrat
tisti neznani fotograf vedel,
da ni nobene prihodnosti
za nikogar med njima.
Niti za umetnino.
Niti za umetnika.
V zubljih strahu so se tresli
kot listi na rečni gladini.
Glasovi.
Tako umirjeni, nežni, sladki
in mehki. Tisti pozabljeni,
ki bi jih prepoznala kadarkoli
in kjerkoli, čeprav so že mrtvi.
Glasovi.
Nikoli posneti, in ki jih
ni mogoče posnemati.
Hripavi, tanki, zamolkli
in komaj slišni.
Glasovi.
Tisti, ki si jih
ne želiš več slišati.
Ostri, rezki, trdi,
visoki in piskajoči.
Glasovi.
Z zarezo v duši in bolečino
na dlani. Žalostni in čisti.
Glasovi,
ki se zlivajo z barvo reke
in izginjajo pridušeno
kot glas ljudstva
neznano kam.
Govori mi o topotu koles,
ki so po makadamu
vtiskala sled kot pečat
in zapuščala imena
mest in krajev v spominih.
Za hude čase.
Govori mi o gorah,
oblitih z gozdovi.
O svetlobi, ki se je
zrcalila v jesenskem
listju kot zadnji opomin,
da je življenje krhko.
Govori mi o vseh tistih
uresničenih in neuresničenih
sanjah, da moje misli
veselo in žalostno bedijo
nad njimi, preden
zadnjič zaprem oči.
Vstopi, vstopi v njuno hišo,
kjer za okni zeva tišina.
V igro vetra in
odpadlih listov.
V meče svetlobnih žarkov,
ki v bojni pripravi previdno
pogledujejo skozi ščite
temnih oblakov.
V vrata, izgubljena v
kriku zavrženih besed.
Med njimi – votlina –
obkrožena z zidovi,
visokimi kot tisti Zid
v Igri prestolov.
Ponoči se pridružita
Nočnim stražarjem in
pazita na Bele hodce.
Pazita, da se led sveti
in da okruški ne uničijo
njunih tal in strehe,
narejenih iz zmajevega
ognja, rdečega kot njuna
čustva, zavita v vato isker
in dima, ki ju vedno
znova omami
v nežni sen.
Šele svit se je
dotaknil zavesti,
da so stvari,
neizbežno končne,
medtem ko si je
vroče poletno sonce
skrivaj prižigalo
cigareto za
porušenimi stavbami
in domovi
neuspele revolucije
uničenega ljudstva.