Pesnik se razkrije skozi poezijo, ne kot ideja, dandanes niti ne več kot pesniški izraz. V esenci ustvarjanja so poezija, pisalo in pesnik eno, združeni v iskanju ravnotežja med intonacijo duha in čustev. Med njimi se odvija drzna, neizbežna dinamika, v kateri je pesnik tankočuten prehod med resničnostjo in sanjami. Navedeno velja za pisavo Ivane Komel, ki nas prepriča s svojstveno neposrednostjo, nepopustljivo bojevitostjo in senzibilnostjo. Pesničin tisočkrat predihan zrak se v njeni poeziji transformira v živ, avtentičen jezik, ki raste iz globoke občutljivosti do sveta in besede. S preciznimi verzi vzpostavlja intimni dialog s sleherno razpoko življenja in neprizanesljivo odstira temne fragmente človekovega vsakdanjika, njegovih izjalovljenih sanj in družbene izumetničenosti. Zato njeno pisanje ni niti všečno niti obzirno do bralca, kot ni konvencionalen njen slog ubesedovanja.


Abeceda majhnih zgodb je zbirka, ki nas vrača k temeljnemu in poziva k poslušanju človekove biti. Ta se nepretenciozno in subtilno lomi od »črke« do »črke«, skozi sleherni val življenja: »Tudi telo se kruši z leti.« V procesu ničenja se avtorica rešuje z ognjevito in neizprosno pisavo. Z njo bralca ne vabi, ne boža, kar bi ob »abecedi« in »majhnih zgodbah« sicer pričakovali. Otvoritvena pesem pahne bralca v krik, v mraz in krč. Varni pesniški zidovi so zrušeni v začetnih korakih. Človek, ki je ob rojstvu vržen v družbena razmerja, se zave, da je obljuba o svobodi laž. V neizogibnem samorazkritju ne gre zgolj za soočenje z iluzijami, strahovi in bolečino človeštva, saj lirski subjekt niti nima več kaj izgubiti. Pesnica se sooča z »abecedo« človeškega bivanja, ki ga pišejo na videz nepomembne zgodbe »drobnega« človeka. V svojih notranjih bojih vzdržuje kondicijo in išče smisel bivanja, ki se razkriva skozi spoznanje o minljivosti.


Ivana Komel v Abecedi majhnih zgodb avtentično raziskuje neposrednost pesniškega izraza in ga privede do najvišje točke, kar sicer poznamo že iz njenih prejšnjih pesniških zbirk. Na njegovem vrhu se sprehodi in spretno poigra s (samo)ironijo, zna se ponorčevati iz lastne sence, človeške naivnosti in zaslepljenosti. Ob vsem tem pa iz njene poezije diha nepokvarjenost otroškega duha, ki pesnico navkljub sesutim idealom, nosi proti prihodnosti: »Zbudila se je na trdi žimnici / in točno vedela, / da je resničnost / drugačna od sanj.« »… in vsi tisti atomi razpadejo v / udrtino v času in prostoru. // Razpadejo v fragmente spominov, / v nekaj nepomembnih zgodb, / ki se bodo s časom // razgubile in / izginile v nič.«


Glorjana Veber




Fotografija

Na fotografiji je videti trudna.


Ne v smislu,

kot se je mama večkrat pošalila


ob spominu na čas,


ko ni poznala dovolj jezika in

jo je po nočni sodelavka vprašala,


če je trudna.


Mama je takrat šokirano zatrdila

»Ne, ne, ne daj Bože!«


in šele po nekaj minutah


spoznala svojo napako

ter umirjeno pritrdilno odgovorila.


Ne.


Videti je utrujena do kosti.

Postavljena ob stavbo,


oropano osebnosti,


so se njena povešena ramena,



roki, napeti kot struna,

uprti v tla, poraščena s plevelom,


izžeti obraz in


žalostne, rdeče oči,

kot po joku,


pa vendar s tako praznim pogledom,


ujeli v objektiv,

kot da je že takrat


tisti neznani fotograf vedel,


da ni nobene prihodnosti

za nikogar med njima.


Niti za umetnino.


Niti za umetnika.



Glasovi


V zubljih strahu so se tresli

kot listi na rečni gladini.


Glasovi.


Tako umirjeni, nežni, sladki

in mehki. Tisti pozabljeni,


ki bi jih prepoznala kadarkoli

in kjerkoli, čeprav so že mrtvi.


Glasovi.


Nikoli posneti, in ki jih

ni mogoče posnemati.


Hripavi, tanki, zamolkli

in komaj slišni.


Glasovi.


Tisti, ki si jih

ne želiš več slišati.


Ostri, rezki, trdi,

visoki in piskajoči.


Glasovi.



Z zarezo v duši in bolečino

na dlani. Žalostni in čisti.


Glasovi,


ki se zlivajo z barvo reke

in izginjajo pridušeno


kot glas ljudstva

neznano kam.



Govori mi


Govori mi o topotu koles,

ki so po makadamu


vtiskala sled kot pečat

in zapuščala imena


mest in krajev v spominih.

Za hude čase.


Govori mi o gorah,

oblitih z gozdovi.


O svetlobi, ki se je

zrcalila v jesenskem


listju kot zadnji opomin,

da je življenje krhko.


Govori mi o vseh tistih

uresničenih in neuresničenih


sanjah, da moje misli

veselo in žalostno bedijo


nad njimi, preden

zadnjič zaprem oči.



Hiša


Vstopi, vstopi v njuno hišo,

kjer za okni zeva tišina.


V igro vetra in

odpadlih listov.


V meče svetlobnih žarkov,

ki v bojni pripravi previdno


pogledujejo skozi ščite

temnih oblakov.


V vrata, izgubljena v

kriku zavrženih besed.


Med njimi – votlina –

obkrožena z zidovi,


visokimi kot tisti Zid

v Igri prestolov.


Ponoči se pridružita

Nočnim stražarjem in


pazita na Bele hodce.

Pazita, da se led sveti


in da okruški ne uničijo



njunih tal in strehe,


narejenih iz zmajevega

ognja, rdečega kot njuna


čustva, zavita v vato isker

in dima, ki ju vedno


znova omami

v nežni sen.



Hrepenenje po miru


Šele svit se je

dotaknil zavesti,


da so stvari,

neizbežno končne,


medtem ko si je

vroče poletno sonce


skrivaj prižigalo

cigareto za


porušenimi stavbami

in domovi


neuspele revolucije

uničenega ljudstva.